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Riga
Stilla d’ambra,
millenaria e immobile,
tremi di erba così verde
che
sembri esplodere
in mille ranuncoli.
Nell’aria tersa
e veloce
che corre
tra gli abeti candidi
e i pini silvestri,
che trafiggono
il tuo orizzonte,
ho imparato
il suono pungente
e gentile
della tua lingua.
Nel tuo stomaco
di pietra
e legno,
ho ascoltato
i racconti e
i pianti del sangue nero
e poi rosso,
che le croci
e le falci
hanno sparso,
colorando i finferli
dei boschi che ti nascondono.
Nei tramonti
lenti, rossi
di ciliegie di campagna,
con le tue cupole auree
e il profumo di cannella
hai segnato i miei ricordi.
Su una vecchia porta
di Miera iela
ho disegnato
questi pensieri.
